Voilà. Ça commence ici. C’est abrupt, très abrupt. Ça surgit. Un infini de cailloux et de crêtes. Antananarivo naît ici dans la fureur des montagnes. C’est un événement.

       Antananarivo est une ville qui monte et qui descend. Aussi loin que porte le regard, il est continuellement relancé par une succession de lignes et de traits : rues qui montent et rues qui tournent, chapeaux pointus des toits, mines graves des palais, sentiers à la pente quasi verticale, raidillons époustouflants qui contournent des hameaux ébouriffés. Il faut dire que la ville se déploie le long d’un extraordinaire paysage de collines et de roches, « une mer houleuse dont les vagues immenses se seraient brusquement figées pendant une tempête » disait Paulhan. Trois montagnes, puis douze, et aujourd’hui dix-huit ont accueilli ses expansions successives, comme si la ville était née de la décision d’une assemblée de collines qui se seraient donné rendez-vous dans un pays lointain.

         Quelle surprise ! quelle jubilation ! Au premier coup d’œil, un fou rire colossal vous prend devant cette capitale de beauté. De la ville basse (qui part du marché d’Analakely) à la ville haute (du quartier d’Isoraka jusqu’aux vestiges du Palais de la Reine qui, au sud-est, surplombe la ville), ce ne sont que ruelles pavées et pentues, escaliers de basalte gris sur collines de granite, roses à l’aurore, oranges au couchant, traversées par les variations de la lumière, trouées de routes et de chemins de traverse, criblées de petites maisons de pisé accolées à de somptueux tombeaux de pierre sèche. Ci et là, des palissades faites de bois aiguisés comme des accents circonflexes. Partout, des toits de tuile à double pente et des balcons de bois, de petits volets ouverts sur des ravins immenses, des varangues et des vérandas déployées sur l’émerveillement du vide dévoré par les arbres, les gens, les jardins.